“Mesmo vivendo em tempos tão difíceis, eu ainda não tinha experimentado de perto o drama da seca. Aos meus ouvidos ecoavam as palavras dos mais velhos, falando das tragédias de 77, do 15 e de 19, quando os retirantes caíam como folhas secas pelo chão... Havia anos em que as chuvas eram poucas, as águas escassas, a lavoura mal sucedida, o gado maltratado. Água, porém, nunca nos faltou, ainda que fosse uma água salobra... O velho olho d’água garantia a adultos e crianças o banho à sombra do pé de oiticica e, sagrando em córrego pelo baixio, nos dava uma revência fácil para a abertura de cacimbas quase à flor da terra... As primeiras chuvas chegaram. O plantio foi feito. O feijão e o algodão cresceram. Em algumas roças o milho chegou a botar boneca e pendão. Pronto. De repente, os céus se trancaram como torneiras. A natureza nos pregava uma peça, tendo antes levado o que nos restava de sementes de cereais para comer... Um ano pela frente sem nada para comer. Para onde iria a minha mãe viúva com os filhos órfãos?”
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